Il est rare, il est précieux

 

Il est rare, il est précieux

Il est rare, il est précieux,
Il est celui que j’aime, celui que je veux.
Il est l’orage, il est la terre,
Quand dans son cœur gronde la colère.

Il est le jour, il est la nuit,
Il est vraiment chouette, mon mari.
Il peut paraître très ordinaire —
C’est sans compter sur son imaginaire.

Il est l’éclat, il est beauté,
Dans le ciel de ses yeux, je vole : liberté.
Il est sans masque et sans manière —
Pas touche à l’homme ! Il est le mien, et j’en suis fière.

Il est le souffle, il est le vent,
Dans les couloirs lisses des gens prudents.
Il est l’écoute, il est vacarme,
Sauf avec moi, où il dépose les armes.

Il est la joie, il est le feu —
Mais ne vous y trompez pas, mes aïeux :
Cet homme-là n’est pas pour vous.
Il est trop bon, il est trop fou
Pour que vous puissiez en profiter
Comme moi je suis capable de l’aimer.